Vacances sous le pavillon noir

D’où j'étais, l’auberge de mon oncle m’apparaissait fantastique, descendue toute vivante des couvertures en couleurs des magazines d'aventure dont mon âge est friand.
Trapue, plongée dans la nuit, bien campée sur ses quatre murs de grosses pierres, elle s’offrait au vent marin avec l’insolence d’une péronnelle, le narguant comme une qui en a vu d’autres — et c’était vrai.
Derrière son dos, deux pins, les branches emmêlées et grinçantes comme des agrès, entamaient une conversation avec l’enseigne, que je ne pouvais voir se balancer, mais dont j’entendais, malgré le vacarme de la mer proche, les répons aigus de sa tringle oxydée.